18 octobre 2007
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Eclats de lecture...
" D’un homme à la mémoire lacunaire, longtemps plombée de mensonges puis gauchie par le temps, hantée d’incertitudes, et un jour soudainement portée à incandescence, quelle histoire peut-on écrire?
Une esquisse de portrait, un récit en désordre, ponctué de blancs, de trous, scandés d’échos et à la fin s’effrangeant.
Tant pis pour le désordre, la chronologie d'une vie humaine n'est jamais aussi linéaire qu'on le croit. Quant aux blancs, aux creux, aux échos et aux franges, cela fait partie intégrante de toute écriture, car de toute mémoire.
Les mots d'un livre ne forment pas d'avantage un bloc que les jours d'une vie humaine, aussi abondants soient ces mots et ces jours, ils desinent une archipel de phrases, de sugestions, de possibilités inépuisées sur un vaste fond de silence .
Et ce silence n'est ni pur ni paisible, une rumeur y chuchote tout bas, continûment. Une rumeur montée des confins du passé pour ce mêler à celle afluant de toutes parts du présent. Un vent de voix, une polyphonie de souffles "
Comment font-ils, ces écrivains qui me subjuguent, pour exprimer si bien ce que je ressens ...?
Une esquisse de portrait, un récit en désordre, ponctué de blancs, de trous, scandés d’échos et à la fin s’effrangeant.
Tant pis pour le désordre, la chronologie d'une vie humaine n'est jamais aussi linéaire qu'on le croit. Quant aux blancs, aux creux, aux échos et aux franges, cela fait partie intégrante de toute écriture, car de toute mémoire.
Les mots d'un livre ne forment pas d'avantage un bloc que les jours d'une vie humaine, aussi abondants soient ces mots et ces jours, ils desinent une archipel de phrases, de sugestions, de possibilités inépuisées sur un vaste fond de silence .
Et ce silence n'est ni pur ni paisible, une rumeur y chuchote tout bas, continûment. Une rumeur montée des confins du passé pour ce mêler à celle afluant de toutes parts du présent. Un vent de voix, une polyphonie de souffles "
Comment font-ils, ces écrivains qui me subjuguent, pour exprimer si bien ce que je ressens ...?
Prix Goncourt des Lycéens 2005, superbe écriture, troublante jusque dans la construction fragmentée de ce roman, comme un écho à la quête d'identité qu'il met en scène
Ici, une très belle critique